U n e   t r a n q u i l i t é   m a n u f a c t u r é e

Pour que le conflit cesse, il faut que le combat de la vie se poursuive. Globalisation du savoir, globalisation du chaos. Étude comparative sur le bonheur maquillé : l'Amérindien des réserves est bien souvent un amère alcoolique, L'état  l'a indemnisé. Il a  dorénavent de l'argent avec lequel il monte des casinos. C'est l'adaptation. Tandis qu'il délaisse ses ancêtres, il meurt. Faites vos jeux ! L'africain se débat avec son sida, sa fin et sa faim, et ses sempiternels conflits nourris par le commanditaire occident et l'asie producteur. Nous les occidentaux, nous nous divertissons, un bonheur par procuration, c'est notre fuite. L'Inuit quand à lui est au chômage. Il se suicide dans son HLM sur sa banquise fondue. Nous y voilà. Le réchauffement climatique. C'est comme les anti-biotiques c'est pas automatique. Le système solaire se réchauffe tandis que nos cœurs refroidissent. Ce n'est pas la faute du Géorgien, ni du Saurien, ni des Vauriens de Chanteloup Les Vignes. Ce n'est pas non plus la faute de Beigbeder, ni celle du Prince Rainier, ni de l'homme araignée. Ce n'est d'ailleurs pas votre faute, ni la mienne. Mais pour le reste. Notre faute commune est notre fosse commune.

La non-acceptation de ce qui est. La joie, les turpitudes, la drôlerie, la souffrance, les morts, la vie contre tout avis. Pendant que les hommes de sciences professent à tout va et construisent l'« homme du futur » avec la « croissance », je me faufile à contre courant dans les colonnes de la déroute du moment présent. Je lui tord le cou à ton homme du futur ! Je t'en mets dans le cul de la croissance. Non ! Dans le gosier ! Il suffit de remplacer le cigare par un entonnoir. Je vais t'en gaver de la croissance l'entonnoir coincé dans le bec. Ce n'est pas moi qui m'en charge, mais les miséreux. Yallah ! L'armée de sœur Emmanuelle est tapis dans l'apparente et feinte obscurité des caniveaux. Encore une cuillère de capitalisme miséricordieux. La posologie conseille d'arrêter après l'étouffement. « Ensemble nous viendrons à bout de la crise, et nous relancerons la croissance ! » nous rabâchent-ils automatiquement. « Le travail libère » Ca ne vous rappelle rien ? La bureaucratie de la mort a prit une autre forme. Ensemble nous mourrons, déraciné par le travail servile, amputé au réel, diaspora de l'illusion titubant dans notre auto-suffisance et le refus de nous remettre en question, face à la vérité. Seule la vérité est révolutionnaire. La vérité se manifeste sous les vérités. Pauvre de nous !

Ne vous trompez pas de pauvres ! Pauvres d'esprits nos soit disants « pauvres » occidentaux. Ils ne rêvent que d'une chose « s'enrichir de possessions », cette frénésie ou frénitude est le symptôme des possédés, pendant que le vrai pauvre meurt d'intoxication alimentaire et de solitude, à cause des relations qu'il entretient avec les banques alimentaires et de celles qu'il n'entretient plus avec....les autres ! La pauvreté à vif est cachée par les médias. Cette pauvreté émerge tour à tour des entrailles des favelas, prêt à nous vomir à la gueule son plat de colles, ou de l'homme qui marche dans le fleuve humain du métro. Cette pauvreté là, insondable est dans le cœur. Ne sommes nous pas tous frères dans la pauvreté d'un dépouillement spirituel et social ?

La lutte des classes bat son plein, les classes moyennes en moins. Le pauvre ne cherche pas à maquiller sa pauvreté. Ce n'est donc pas le crétin basané que vous croisez sur les champs Elysées. La panoplie du faux pauvre, « Armani » comme manie, « Dolce Gabana » du royaume uni au Ghana, « G-star » pour les stars de masse. Stars de masse, éduqué dans la pornographie télévisuelle de grande ecoute. Et que dire de l'archétype Hip-hop véhiculé parles les médias et dont s'est emparé le capital ?  Ce mouvement Hip-hop est une fumisterie. Celui des médias, c'est pas tip-top. Une sous culture américaine, pur produit du capitalisme. Même les jeunes du peuple Kmer s'y mettent. La pétasse a sa place dans mon lit, pas dans mon tube cathodique. Cela montre bien le niveau de contamination. L'uniformisation du monde et de sa rébellion. Quand la rébellion colle trait pour trait à celui qu'elle est censée remettre en question, ou est le renouveau ? L'uniformisation du monde par la pensée impérialiste américaine. Conquistador de la mort !

Ma mort ? Ma mort je veux la gagner ! AAAAAAARRRRRRRRGGGGGGGGGGHHHHHHHH !!! Hors de question qu'une société schizophrène me l'impose, par l'empoisonnement lent, les plaisirs toxiques, l'idéal édulcoré, la honte carcérale ou le silence. « La mort ça se mérite ! », c'est le message secret de l'Amérique. A 68, j'appose 69. A évolution, REVOLUTION ! A communication, préférons le black-out complet des moyens de communication. Armes silencieuses pour guerres tranquilles. C'est le monde dans lequel nous vivons. Naïveté vicieuse : dans les messages de paix se cachent la guerre. Même au Café de la paix, on prépare la guerre. Si la guerre est une nécessité, ce n'est pas à une poignée d'homme d'en décider ! Qu'en est-il ce soir au café de Paris ? Regarde le monde comme il pleure, comme il rit de sa propre misère. Cultivons notre rire dans nos rizières de malheurs. Regarde toi, spectateur. L'orateur c'est toi. Regarde le monde au carrefour de ta rue et ces blessures qui gémissent. Le monde c'est toi ! Le monde c'est moi. Le monde c'est nous ! Regardons nous sans complaisance. Chuuut ! Chuuut ! Chuuut !

[3 minute de silence/malaise, ennui, étonnement dans la salle]

Il hurle : « Tu ne comprendra pas la beauté sans sonder le mal qui t'habite ! » Entre le malaise et le rire, je me faufile. Vos mots m'ont pillé le cœur, les miens torpillent vos esprits, c'est ainsi qu'ils me rendent ma dignité. Ils déjouent les complots, ils déconstruisent pour mieux relier. Je meurs à moi-même.

Il vomit.

[Sur l'air de Trainet]

« Ya dla joie ! Nique sa mère la réinsertion ! Ya dla joie; bonjour, bonjour les nids d'frelons. Ya dla joie !  »

La répétition nous tue. Tic tac, tic tac, tic tac ! De chaque plaie nait une vérité.  Cette répétition, ce n'est pas la mort de Dieu, mais la mort de l'homme. Derrière la volonté de puissance d'un Nietzsche, se cachait un procrastinateur en puissance. Et syphilitique ! Mais que reste-il de Nietzsche ? Des manuscrits et une pensée manufacturée, comme toute forme de pensée. Nietzsche dans le ventre, mort au berceau. Nietzsche est assis parmi vous, et l'homme, dans sa souffrance a le mérite d'être encore vivant. Ne cessons pas de nous relever. Ce n'est pas l'éternel retour, mais l'éternel recommencement. Ainsi va la vie, ainsi va l'amour.

De quoi souffrons nous ? Est ce vraiment l'Amour qui nous rend malade, ou sa non-manifestation ? Comment pouvons nous nous laissez gagner par la grâce si nous sommes bourré de cachetons, de poisons ou trop pleins d'expériences ? Il faut vomir ce trop pleins, par la bouche, par l'anus, par le sexe, par les pores de la peau, par l'expression des formes, des postures et des couleurs, par l'art révolutionnaire, par la vie révolutionnaire, par la remise en question permanente et la mise en oeuvre permanente !

Ne cessons pas de nous relever. Ce n'est pas l'éternel retour, mais l'éternel recommencement. Ainsi va la vie, ainsi va l'Amour. La société du spectacle est finit ! La Fête sur l'autel de la pauvreté peut enfin commencer...

M e r c i   c h a r o g n e

[Introduction. Notre Héros à le cul sur des chiottes]

«Revoilà ce silence bruyant d'éternité. Il a fait son entré par le tuyau d'évacuation des eaux usées. »

[Il se penche sur les toilettes et écoute !]

« Plus je te fuis, plus je te cherche. L'amour est une condamnation. Tout les amoureux devraient connaître ça. Mais s'ils savaient, ils ne s'aimeraient pas. La quête du bonheur ? Un bonheur par procuration. Mon amour, je cherche ta silhouette familière à travers les champs écarlates de la guerre tenue secrète. En vain, ton souvenir m'enivre jusqu'à ce qu'un obus fuse et m'arrache le trophée de la pensée, ma tête ! Mais je ne cesse pas pour autant de penser, ni de t'aimer. Même au toilette on n'est jamais tranquille ! Grrr. Je me rappel quand ton sourire attisait la lueur dans mon regard. »

[Narrateur : il se lève et se met à marcher tout penaud et lentement. Ses pieds se trainent sur un tapis d'humus égrené d'étoiles mortes. Une forêt l'envahit, comme dans Jayce et les conquérants de la lumière. Les dépouilles d'enfants mort nés sont pendues aux branches fossiles par leur cordon ombilical. La vieille charogne d'un poète maudit accolée au noyer lui murmure ]

« N'entend tu pas la fin du règne pontifical ? »

[Narrateur : le vent souffle en litanie glaciale.]

[Elle poursuit d'un ton compulsif ]

« C'est le temps des oligarques pédophiles et des patriarches nécrophiles.

Les assassins sont élevés au rang de héros.

Dans l'arène il n'y a aucun échappatoire pour le taureau. 

Les génocides sont à la mode. » [Puis sur un ton nonchalant] « Ne dit on pas la mode est un éternel recommencement ? » [Elle se lève, se tourne vers l'anti-héros] « Accorde moi une danse veux tu ? »

« JAMAIS ! Tu es un être vile et ignoble. »

« Des vignobles dans les villes tu dis ? »

« Ignoble j'ai dis ! IGNOOOOOOBLE ! »

[il se tire les cheveux]

« Tu veux probablement dire "noble". 

[Il baisse la tête de manière révérencieuse.]

Je ne fais pourtant que rendre compte de votre état d'esprit. La violence. »

« Ici quand on ne meurt du travail servile dans le tertiaire, on meurt dans l'obscurité des caniveaux ou dans le canapé du salon, jusqu'à ce que les pompiers vous trouve un mois plus tard, quand les voisins se sont plaint de l'odeur. En plus il fait froid. Je veux migrer vers le sud. Et puisqu'ils les nègres et les sarrasins nous envahissent, pourquoi ne pas faire comme eux. Ça marche bien dans les deux sens non ? »

« Ainsi tu fais le vœu de quitter le mouroir et les gisants pour un abattoir géant, l'Afrique !

« L'afrique c'est chic ! » (MUSIQUE)

A l'isolement des HLM, tu auras le droit aux balais des mouches Tsé-tsé et le sifflet des balles des AK47. Tu comptes repeupler une Afrique qui se dépeuple ? »

« Arf. On m'avait présenté cela plus gaiement. On m'avait exposé de beaux projets humanitaires. Je préfère les blondes platines à la guerre en Palestine. »

« Les mots se déguisent en séduisants projets, et derrière les séduisants projets il y a...la mort ! »

«  La mort ? Qu'est ce donc cette chose ? »

« Une danse révolue ! »

« A « révolue » je préfère « Révolution » !!! Lançons des semences comme de merveilleuses incantations. »

[Il se branle.]

[LA SALLE DEVIENT NOIRE ET SILENCIEUSE 30 secondes]

[La charogne du poète maudit de répondre] :

« Dans tes semences il y a la mort. »

« Ah non ! Là aussi ? »

« Oui dans tout ce que tu entreprends. Tu portes la mort en toi, et c'est l'unique condition de la vie. Veux tu m'accorder une danse ? Je suis peut être une charogne mais je sais encore danser ! »

  « Non ! Je veux vivre sans mourir ! »

« Lol ! Mdr ! Ptdr, Xpldr, Hahahahahahahahaha !

[Il se gausse longuement. Puis se reprend]

Et avec ceci, Monsieur prendra quoi ? Un coca cola sans sucre et sans caféine ? »

« Je ne bois que du Breiz Cola, tu oublies que je suis breton ! »

[Tire la langue. Réfléchi, regarde vers le haut. Montre son majeur. (sans niquer la police)

« Un armoricain américain !!!  On me l'avait jamais faites celle là ! Allons tu ne veux pas mourir sans vivre non plus ? C'est pourtant ce que tu fais à chaque instant, en vivant le futur passé. »

[Silencieux et réplique]

« Que veux tu dire ? »

« Tu vis dans, pour et par la pensée. Tu n'as pas d'existence propre.  Tu es ce qu'on a fait de toi. Tu vis le rêve d'enfer que l'on ta mit dans la tête depuis le berceau parle mécanisme de la répétition. Ainsi l'être est l'avoir, la liberté d'entreprendre est la liberté d'exploiter, le partage est gachis collectif, l'union est la bureaucratie totalitariste, le respect est soumission, le travail utile est travail servile, la solitude est isolement  dans la proximité et la joie est  plaisir toxique. Ce qui est n'est pas fixe ! »

« Je crois que je commence à  comprendre. »

« Et bien ne crois pas et danse avec moi ! Je suis peut être une charogne mais je sais encore danser ! »

« Soit tanguons sur un tango, mais promet moi de ne pas m'embrasser, j'ai peur des aphtes ! »

« Promis ! »

« Merci charogne ! »

[Narrateur : ils dansèrent ensemble et eurent beaucoup de fans...]

Ostro, 29 aout 2009

Ostro était de sorti dans un établissement ou il pouvait se sustenter de mets chinois. Comme Ostro refusait de s'ouvrir à la culture des vêtements Made In China, il se dit qu'il devait faire preuve d'une curiosité culturelle, en s'ouvrant à cette cuisine exotique. Quand il rentra dans le restaurant, Ostro fut stupéfait comme l'enfant qu'il était. Tout était beau et raffiné. Il y avait des dragons dorés qui dansaient sur les murs, des paysages cantonnais comme le riz en relief sur les murs, des bambous postiches, et des fleurs synthétiques. Ostro pensa que les gens attablés était des gens en mousse made in china, mais son ami lui fit remarquer qu'il s'agissait de vrais gens qui venaient goûter la cuisine traditionnelle synthétique surgelée made in les caves de Paris. A peine installé, après avoir reniflé...les fleurs synthétiques qui se trouvait dans les toilettes, Ostro se jeta volontiers comme un fauve sur le buffet à volonté, ou plutôt comme l'homme sanglier qu'il était. Ostro était tout excité devant les mets qui s'offraient à lui comme il pouvait l'être devant les fesses des vendeuses en prêt à porter...made in china. Ostro ne savait pas ou donner de la queue. De la fourchette. Ostro s'empiffra de brochettes de poulets et de crevettes, de brochette japonaise de boulette de porc, de riz cantonnais, de nouilles sautées, de riz thaï, de beignets au crabe et au poulet, porc au caramel, de salade au soja, de maki et de glaces Mikko, certainement des glaces japonaises. Il pensa qu'il mangeait diététique et équilibré à n'en point douter, car son repas contenait des produits de la mer, des légumes, des céréales, un peu de protéines et des glucides comme disent les nutritionnistes à la télévision entre deux émissions de télé réalité.

Comme Ostro était en Armorique, ou plutôt la Chine en Bretagne en France en Amérique, il reconnut une musique d'Allan Stivell qui sortait des murs ornés de dragons. Son compagnon de soirée lui fit remarquer qu'il s'agissait de musique traditionnelle Made in China. Ostro se senti confu-cius.

Après trois assiettes de glutamate monosodique et plusieurs desserts Mikko (les desserts japonais), Ostro se sentait un peu nauséeux. Un monsieur qui parlait chinois lui apportait alors un petit verre contenant de l'eau qui fait digérer. Ostro s'empressa de boire le dé de l'eau qui fait digérer. Cof ! Cof ! Ouuuuch ! Ostro fut surprit de constater qu'il crachait des flammes comme les dragons sur les murs ! Mais Ostro ne se sentait pas mieux. Il eut soudainement la désagréable impression que des yeux le guettaient à travers le feuillage équatorial synthétique made in china du restaurant. Ostro fut prit de bouffées délirantes. Comme il entendait parler vietnamien autour de lui, il pensait que l'ennemi était proche. Il devait sauver sa peau et se sortir de ce guêpier, ou de cette rizière dirons nous, ainsi que son ami, sinon il savait qu'il finirait empalé sur des bambous synthétiques made in China, ou comme sanglier au caramel. Ostro n'avait pas prit la précaution de se balader avec un M16A2 Carbine comme ceux dans la série télévisé l'Enfer du devoir. Du coup il se saisit des baguettes en pensant en faire une arme létale. Ostro vit un vietnamien se rapprocher vers lui. Comme Ostro pensait être débusqué il fit voler la table dans le restaurant en s'écriant banzai, le cri de guerre des japonais pour faire peur aux chinois lors de l'invasion de la Mandchourie. Un grand silence se fit dans la salle. Un grand silence. Les gens qui demeuraient à proximité de la scène avaient le visage recouvert de nouilles asiatiques, ils inauguraient là un camouflage d'un genre nouveau. Ostro prit soudainement conscience qu'il était dans un restaurant chinois, et que la seule guerre qui avait lieue ici n'était que guerre économique de restauration industrielle.

Ostro n'était que le nom sacré de ce qu'il était. Au même titre que le nom de baptême des indiens. Ostro était plus fort que l'état civil. Ostro était le reflet de son moi profond et souverain, mais il finit par s'y identifier, et Ostro devint son égo. Cet égo si puissant et si beau, mais qui rendait le monde si laid, qui participait à cette société si finit, et si injuste, et confinait l'homme à l'isolement.

Ostro se vénérait plus que tout. Il était l'icône d'Ostro, et de ce fait n'était plus le relai de la vie toute puissante.

Ostro était devenu Ostro l'icône, la superstar seule dans la promiscuité de ses fans. Ostro était fatigué d'Ostro, comme un grand père tourmenté par sa petite descendance hyperactive. Oh c'est trop ! S'en était trop d'Ostro. Ostro devait mourir comme toute image, et comme toute icône. Ostro était prisonnier du temps et du devenir. Ostro était prisonnier d'Ostro. Le passé et le futur se mélangeait dans sa tête. Ce tourment l'image d'Ostro l'avait créé. Il découvrit qu'Ostro était une tentative désespéré de son petit moi pour se construire une identité, une identité forte pour se protéger. Mais pour le protéger de quoi ? Du néant et du vide qui l'habitait. Ostro eut froid, et PEUR. Se protéger contre la peur de n'être rien ? Mais il n'était qu'amour. Simplement il ne pouvait pas comprendre qui il était, car Ostro ne connaissait pas son père biologique. Comment pouvait il comprendre son identité profonde sans cette confrontation ? Était ce là une croyance qu'il entretenait ? Comme venir à bout de cette croyance ? Ou comment accepter cette vérité qui lui apparaissait nue ? Il pensait que le travail émanciperait Ostro. Ce qu'on lui avait apprit toute sa vie sur les valeurs du travail n'était qu'un mensonge de plus. Ce fut la COLERE cette fois ci qui posséda Ostro. Au diable femme trophée, faux amis, humanité et démons ! Dépouillez donc ce fier Ostro afin qu'il devienne nue comme la Vérité. Ainsi il ne pourra plus s'identifier à rien. Mon âme en paix, voyage sur le char des comètes, musarde sans volonté dans le cosmos intérieur. Un voyage sans destination. Mais « il » n'était pas. Rien de tout cela n'existait. Derrière les symboles est ce qui est. Mais cet abrutis d'Ostro refusait de ressentir cette chose, car il était l'esclave d'Ostro le contrôleur. Alors il laissa faire, mais ce n'était pas de la résignation. La TRISTESSE s'empara de lui, car il quittait son image pour être définitivement seul. Il s'amusait une dernière fois à se gargariser des milles facettes d'Ostro sur la farce de prétendue réseau sociale qu'est facebook, et à démontrer qu'il était multiforme. Ainsi il démantibula Ostro en s'amusant. Il était dans la JOIE. Ostro le naturopathe, éducateur de santé et coach nutrition, Ostro Vance Hooper, l'haltérophile déchu, Ostro Grabowsky, le truand d'opérette, Ostro « l'indien », le boxeur de l'Amiens Boxing Club, L'homo Sus Scrofa, la vrai fonction d'Ostro, Monsieur Ostro, la manager de Glam Escorte France, Ostro Général Crache Putine, le révolutionnaire porte parole du FLO (Front de Libération d'Ostrograd), maitre groin, cette icône de la perversion Sadomaso chic, Ostro les bons tuyaux, ebayer contemplatif qui ne vend jamais rien, Ostro le groin magnifique, le pourfendeur de laies « innocentes », Ostro Lecter, ni psychopathe ni pshychotique simplement amateur de bonne chaire. Il rie avec ses dents carnassières. Toute cela n'était que le fruit de son imagination disait les docteurs. C'est vrai. Comme Sarkozy n'est pas président, comme le Dr Lenoir n'est pas psychiatre, comme Patrick Sébastien n'est pas animateur télé, comme l'Islam n'est pas la voie de Dieu, comme les juifs ne sont pas le peuple élu. Saleté de juifs et d'arabes. C'est pas moi c'est Ostro. Ah la bonne excuse. Il n'eut que la solitude comme seule présence. Il médita sur le fait que c'est la révélation de ce qui est sans le nommer qui libère de ce qui est.

Une vile femelle admirable qui héberge Ostro pour sa planque (admirable pour ce fait) lui fait remarquer qu'il ressemble à Neptune. Ostro s'empresse de lui montrer son trident. La malheureuse terrorisée s'enferme dans la sale d'eau. Elle pense y être en sécurité, car Neptune ne règne que sur la mer. Mais Dame Baignoire se partage le lieu avec les chiottes. Or l'homo sus scrofa, notre homme sanglier, vous l'aurez compris est une créature de propreté et accompli ses besoins naturels comme l'être civilisé. C'est là son seul lien à la culture. Devant le besoin impérieux de se soulager, la pauvre dame est contrainte d'ouvrir son antre à l'animal qui se ru alors sur le trône, celui qui lui revient de plein droit. Si Neptune ne règne que sur la mer, l'homme sanglier ne règne que sur la merde. Scabreux mais logique. Ce que certains ne manqueront pas de qualifier de scatologique. Entendons nous bien, en bon misérable et électrons nombrilistes que nous sommes il faut valoriser la merde ! L'engrai du sanglier est parmi le meilleur du monde, il fait pousser les plus beaux légumes.