Mon ami d'enfance Nostramus

par Ostro

(Avec la complicité de Lac d'Anan)

    L’individu se fond parmi les âmes du métropolitain. Sobre, presque élégant tant ses traits sont délicats. Sa gestuelle vient tempérer cette apparente légèreté de dandy. Une lourdeur émane de lui. Des gestes véhiculent mal ses propos. Le voilà, rassurant comme une ancre, se tenant droit comme un officier de cavalerie avant une charge. Notre amitié perdure depuis les premiers exploits maladroits de maternel, ou Nostramus se révélait être un commanditaire hors paire. Il ordonnait des rixes je m’exécutais, et c’est moi qui payais. Qui l’eu cru ?

 

 

Un personnage au cynisme libérateur pour certain, scandaleux pour d’autres, révélant ses tendances sadique-anal dans les soirées, quand il n’est pas tout simplement sardonique. Un être qui n’accepte pas la faiblesse, et qui donc s’assume assez mal, si on part du constat que l’homme est lâche. Un être vile, qui se livre à des investigations nasales, quand ce n’est pas à d’autres investigations moins avouables. Lubrique donc. Voilà le Nostramus ancestral.

 

 

Son père a beau avoir une ressemblance avec Brassens et sa mère Céline Dion, il est mauvais musicien, et il chante comme une casserole. Je ne lui trouve d’ailleurs aucun talent artistique, pas même la cuisine. L’art n’englobe pas les jeux de stratégie sur PC. Dommage pour lui.

 

 

Des yeux de merlan frit révèlent une intelligence pragmatique, portée aussi sur l’analyse. Des desseins machiavéliques jalonnent son esprit parfois difficile à saisir, mais qui contribuent à forger ce caractère d'outre tombe. Des traits fins d’éphèbe, presque fragile pour cet homme aux ambitions belliqueuses. Ses airs placides dissimulent une mégalomanie d’empereur à l’image d’un Napoléon qu’il vénère. Corse aussi mais de tempérament seulement. Pas associable, il se révèle être un parfait compagnon de vie. Nostramus le Romain de France est un fervent dévorateur d’Histoire épique vous l’aurez deviné, celle des conquérants et des dominants. Inutile de vous préciser qu'il défend la dictature comme un chômeur son droit aux allocations. Je l'aime plus que je le crains...

 

« La laideur et l'insanité de  notre vie viennent du pouvoir qu'on les femmes : ce n'est pas à la femme d'élever des revendications contre l'homme, mais à l'homme de s'émanciper de la femme.  »

Léon Tolstoï

   

    Déviant notre vision de l'horizon en succombant à la gravité et la voici qui s'offre à la langueur de notre regard. Une femme est belle quand elle se sait désirée. Elle danse déjà dans votre iris, cette légèreté piquante. Etre difforme et sensuel, aux hanches à demi rabotées et dont les épaules statufiées se posaient comme posturale pudeur d'une vierge de balthus. Des courbes chantantes et longilignes qu'épousait sa robe satin auraient nourri sans mal le croquis d'un certain Manara. Gare au badaud distrait par la fascinante chute nubile de ses reins. Ne risquait-elle pas de provoquer chez le malheureux une chute plus citadine, la chute de trottoir ? La beauté des femmes fait le malheur des hommes. Et l'exception qui confirme la règle porte le nom d'Elodie.

Une discrétion assurée, voyageant à la locomotive de l'inatendu. Des seins modestes bien accrochés mais mal ajustés en proportion au reposoir de son coeur. Petit cul diabolique au goût d'Eden, petit pied, petit, mini, mimi, une mignardise à croquer sans modération. Du regard seulement. Vous le devinerez sans peine, cette vile femelle cache les atouts de la pin-up à la cuisse légère qui ne fait pas l'impasse sur l'exclusivité de sa chaire. Mais son coeur est infidèle et bienheureux sont les malheureux.

Voilà sa silhouette légère se glisser dans les persiennes de la nuit fauve, défiant la lumière déployée par le soleil des loups comme des favorites qui se disputeraient l'attention du roi. Mais détrompez vous, elle dispose bien de la délicatesse d'une reine. Présente et discrète. Réconfortante et soubrette. Les créatures de la nuit forment sa garde intime, comme la mer glissant le long de la coque qu'elle étreint. A son regard je savais déjà que la bête serait vaincue... 

texte aout 2007

Mon ami cul-terreux

Par Ostro

Son nom parle pour lui. Il crie même ! Un « vilain », un pur, un dur de dur à en faire pâlir le cultivateur de betterave Picard, ou l’éleveur de cochon de la Sarthe . Un coriace aux mains crevassées, topologie palmaire du travail au champs. Le voici chevauchant ses formidables engins démesurés, tyrannisant la quiétude des insectes pollinisateurs. Le roi du blé, auréolé de sa couronne d'épis imaginaire, perpétue ainsi la paysannerie  tout en suivant aveuglément la dur logique mercantile de l'agriculture intensive, préjudiciables aux écosystèmes, et donc à lui même. S'il ne trouve une alternative saine, il se rendra responsable d'une mère infanticide, de sa propre mort.

Le voilà le cul terreux nullement à l’agonie, se livrant à des actes de procréations des sols avec tout les outils dont disposent les cerfs de l’ère post-industriel. Une exploitation qui s’enorgueillit de vaches laitières, capable d’éjecter du pis 40 litres de lait journalier. Non. N’allez pas cherchez les artifices de la science pour expliquer tant de productivité, mais des croisements de race savants. Difficile de découvrir les secrets de sa productivité tant il les dissimule méticuleusement. Revenons à notre homme de la terre. Un physique néandertalien, aux arcades proéminentes faisant de lui un spécimen rare de monolithe osseux. Il n’a pourtant pas accès à la substantivation d’hormones de croissance, pas plus que ses vaches.

 

 

Une gueule à la rencontre entre le skipper Néo-zélandais, le « farmer » américain, et l’officier de la Luftwaffe, et nous voilà en face du « pied beau ». D’autres dirait communément  une « tête de boche ». Cet agriculteur profondément jamaïcain sous certains aspects, est frappé pourtant par une hyperactivité plus marquée. Un excès de poudre alcaloïde analgésique sûrement. A l'image de son temps le cul terreux. Mais rassurez vous, il ne fait pas défaut aux ancêtres. Il picole aussi.  C’est un provocateur discret, mais sa taille élancée fait contraste. Ne cherchez pas à décrypter les tatouages tribales de ses jambes, ce sont des varices. Je l’aime…

Romain Gary (1914-1980)
Romancier français, prix Goncourt